Miento

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He perdido la valentía, la voz y el camino,
He errado de bosques y mentido en ramas.
Me estoy equivocando, no sé cómo dar un paso.
He errado porque he confundido lo salvaje con lo digno,
El gozo con el deseo,
El suspiro con el lamento.

Las ataduras que me atrapan sobre ti son impuras.
Están hechas de silencios eternos.
De peleas pasadas, de novios caducos,
De ideas fijas, de trombones absurdos,
De música a deshoras,
De whisky con hielo,
De madera hirviendo;
De retozar por retozar.

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Foto: Marie O. 

El fornicio

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Te echo de menos cuando no estás,
Cuando me señalas por la ventana de suicidios imposibles
Acodada en el letargo de un futuro incierto,
Sucio,
Impropio.

Te echo de menos cuando estás
Y tiras aladas poesías por una ventana entornada
Hacia mi risa
Baldía

Te echo de menos cuando estabas
Sobre aquellas avenidas de robles
Mojados
Que crepitaban con la lumbre
De un pasado incierto
Nuestro
Lleno de fango embarrado de mentiras

Te echo de menos en el estarás
Con esa sonrisa cierta
Tuya
Poliforme
Mundana
Y esa mano que se cuela en el pecho mío
Que me atraganta los miedos
Me hace vomitar las dudas
Y nos reconoce en el presente
Juntos en el durante
Alejados del mediante
Eternos en el fornicio.

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Foto: Jacobo Biarnes. 

La muerte en el espejo

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Y miro la vejez
por la ventana de mi nombre
Con postigos de ilusión
De whiskys dobles
En la piel descolorida
Por los golpes presentes,
En fila india,
Ellos hacen parte de mi corte.

Y paso lista
Para deducir quién
me acompañará de uniforme
al viaje desdibujado
del porvenir embarrado de mandobles,
Y pugno por decidir
En la helada de mis miembros oxidados y pobres
Si preferiré salud, dinero o pronombres.

La voz desollada surge de mi terraza,
Se estrella contra los picaportes
No puede salir,
Es de celofán
De inmundicias informes.

Las edades confundidas
Se miran en el espejo de las horas
Saltan con Cocteau entre minuteros
de radios de otroras
Ya lo veo al anciano pelado
De calvicies en el reflejo.
No es nadie
Eres tú
Carcomida por el tiempo perdido
En las arañas del otrora.

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Un simulacro

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Yo soy un simulacro,
La isla perdida
De la mirada de la infancia.

Una niña en una guardería
guarda silencio
Ellas cuchichean,
Ellos cuchichean

Una niña gira cuellos
hacia su comportamiento.
La niña gira y gira,
gira hacia sus adentros,
Una niña obedece y calla

La maestra la mira, mira
La maestra la está matando.

Una niña llora en jirones
vaporosos hacia el corazón.
La respiración no corre,
La respiración se corta,
pero la niña no dice,
la niña no dice

Y la maestra la está matando.

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Foto: Carlos Valladolid

Nada

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Nada, nada, nada.
No tengo nada que decir,
Nada que contar,
Nada que sentir.
No tengo nada con lo que poder mentir,
Nada, nada, nada.
Si son ‪las 6 de la mañana
O son ‪las 2 de la tarde
Si es un día lluvioso,
Si es una mañana soleada.
No tengo nada, nada, nada
Nada que decir, sentir, mentir.
Si me llega el rumor de los transeúntes,
Es porque los miro en noches como esta
Si me acuerdo de una esquina,
No es el único recoveco
en el que creo haber estado.
Si miro al cielo estrellado
y no encuentro el reflejo del mar,
Del mar salado
Es porque mi puerta ya se ha cerrado.

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Todo es un parque

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Todo es un parque
Una algarroba
Un perrito domesticado.

Todo es un parque
Un cuentagotas
Una rutina deshojada.

Todo es un parque
Otro cuentagotas
Una rutina desconsiderada.

Todo es un parque
Una avenida
Un coche que no respira.

Todo es un parque
Una mentira
Una vida sin salida.

Todo es un parque
Un encierro
Un amante en la mañana.

Todo es un parque
Un infierno
Una rutina en cada hora.

Todo es un parque
Un teatro
El parqueo de las solas.

Todo es un parque
No hay osadía
Ni naturaleza viva.

Todo es un parque
Un crepúsculo programado
Todo termina en muerte
en un hospital abandonado.

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Foto: Marie O.

 

 

 

El muro de sonido

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Me quiero liberar
De las heridas de palabra
Golpean un muro de sonido.

Altavoces de mi mente en celo

–Él dijo,
Ella dijo,
Ellos dijeron–,

Cabalgata de insultos
Sobre tu pelo prieto

–Él dijo,
Ella dijo,
Ellos dijeron,

Desolados puñales sin estrategia
Saetan el corazón andante
Pensé que venías a recogerme,
Amor, pero vienes a dejarme.

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Foto: Marie O.