No me dejan beber

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No me dejan beber
Porque mi salud es como una hamaca
Se acuesta a respirar sobre un estómago de lava.

No me dejan beber
Porque mi cabeza se deforma
Y oye orejas de cuchicheos, insultos de media noche.

No me dejan beber porque mi mundo de irrealidad
Dibuja una salud de roble mientras mis tripas de alquitrán
Convierten el vino en sangre.

No me dejan beber,
Y yo recuerdo la gota de Baco,
Su intenso repicar sobre la piel escamada,
El zigzagueante río que traza sobre el pecho,
La coral lentitud con la que se arrastra por mis senos
Y el ahogo final sobre las aureolas
Exprimidas durante horas
En un baile del instante
que acomete a los cobardes
Los sumerge en mi distancia
Con el aullido y el alarido
Intenso
indefenso
dentro del yo
que ruge agónico por una gotita
Una gotita más
Una botita más.

Y el tiovivo de cabezas locas
en nubes de caracolas
en espejos de sueños
con el sol tejiendo versos
sobre la lengua esbozada.
Y las piernas desatadas
correteando por el musgo
del amor,
encontrándose en el choque de cuerpos
Y el vino cayendo lento
entre las almas que no rozan
entre el ayer y el ahora.

No me dejan beber
Y yo me descoloro
En rojo y en azul
En el corazón de cloro

Y no encuentro el tobogán
El tiovivo de la vida
No encuentro la curva enhiesta
Paralela a la alegría giratoria del día

Y no encuentro
el beso intenso
el sabor a pegamento
la caricia transparente

No me dejan beber
Y se entrelazan las juntas de las paredes
Me ahogan
Me penetran
Se me clavan las horas
No encuentro su final
La salida del ahora
Y culebreo por el devenir
Buscando una salida
Que no siento.

Foto: Carlos Valladolid. 

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No estoy

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Me preguntáis cómo estoy
Pues mal, ¿cómo voy a estar?
Y no tiene nada que ver con la enfermedad
Tiene que ver con estar.
¿Cómo voy a estar si hay que estar?

Vosotros no lo entendéis
Con vuestros hijos y vuestros nietos
Con vuestros padres y vuestros hermanos.

¿Pero cómo voy a estar si no estoy?
Con las tiendas, los coches,
Con las aceras, los postes,
Con los pisos y los desahucios,
Con el trabajo y con la nómina,
¿Cómo voy a estar si no estoy?
Si yo no soy
Si no estoy.
No lo entendéis, ¿verdad?

Las tuberías de los arcos
Se pintan debajo de vuestros pies
¿No las veis?
Pues yo sí
Y duelen.

El padre que lleva a su hija corriendo por las avenidas
En su volvo reluciente, lavado ayer
En su silencio.
Eso también duele.

Y la chica en frente de mí,
En el metro
Con el móvil en la frente
Girando me gustas con el dedo meñique
Atrapada como yo, como todos.
Eso también duele.

O aquella, que sube sola la rambla,
Un domingo por la tarde
Con el tendido eléctrico mirándola fijamente.
Eso también duele.

Cómo voy a estar
Si no estoy
Y si pudiera estar no estaría.
¿No me veis?
Estoy en las tuberías de los arcos,
En el volvo reluciente, lavado ayer.
En el móvil en la frente,
En el tendido eléctrico,
¿No me veis?
Yo tampoco.

¿Por qué quiero los alacranes de su cuerpo?
No lo sé.
¿Por qué me empeño en exigir un ajuste al mecánico?
¡Que le reparen los frenos, por favor!
Una operación al cirujano
¡Que le cambien el corazón, por favor!
Un encargo al camello
¡Que no la engañen, por favor!
Si por el vestigio de sus ojos ya se cuela la certidumbre.
Si por el lamento del orificio,
si por el peligro del artificio,
si por el camino del precipicio
si por los condicionantes que me escriben,
ni siquiera en ellos, estoy.

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Foto: Jacobo Biarnes. 

Mi soledad alada

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No entiendo por qué tira
precipicios la soledad
Escandalosa litera sucia y triste
Por qué se mancha de deseo
De infancia de niñas deseadas
De niñas trastornadas
Por qué se enfurece mi soledad alada
Por qué huye de esquina en esquina
Por qué me solivianta
mi soledad escapada

Te necesito entera,
No a cromos coleccionables de adioses
Te necesito sincera
Conmigo en la cama
Con mi soledad de coces.
Sueño contigo
Sueño vestido
Con la soledad.

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Anorexia I

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El cuerpo de una niña en la escalera,
Deforme.
Doblado.

El cuerpo de la niña en la soga de un patio,
Los alumnos se ríen.
La grasa se rompe.
El piso la recoge.

La niña no abre la boca.
El cuerpo de la niña se rompe.
Ellos se ríen.
Ellos la rompen.

La niña atraviesa el cristal con los dientes fríos,
Los pies abiertos,
La mente en sal.
El corazón informe.

La niña cruza el reflejo
Del espejo de su habitación.
Los niños ríen.
Los niños rompen.
Los niños le gritan.

La niña no abre la boca.
La niña no come.
Ellos la besan.
Ellos la rompen.

La niña se estira
Su cuerpo deforme
Espigada ahora
No traga
No come
Pero la silueta se expande
Por el techo del borde
Por la simiente de la clase
Por el capullo sin nombre.

El cuerpo crece por encima de la tapia
El cuerpo crece y crece
El cuerpo delgado se rompe
La niña besa
La niña sorbe
La niña sopesa
La niña se rompe.

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Foto: Óscar Carriquí.